Elle ne  peut s'ouvrir que sur une donnée pure, aussi richement dotée que son col est mince et pauvre. Blanche colombe que ne tranche ou ne menace aucun glaive d'infortune, que tes ailes se déploient en éventail d'or, que tes mains se tendent vers un ciel plus propice et que tout ce que tu donnes te soit rendu au centuple, poupée de cire chaude et qui ne fond pas. Tes yeux ne connaîtront jamais l'extinction des feux estivaux, tes yeux toujours toujours resteront ouverts et s'evertueront à comprendre le sens d'une parole injuste et d'accorder un juste pardon aux fautes de ceux qui sont moins purs, moins ouverts que toi à la plénitude barrée de ce monde.

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Au bord de la mer morte

Inondée, le corps grêlé de sel, elle flotte en étoile nuancée et derrière elle les courbures ocres des monts dessinent des échines, des outres, pour en récolter le suc, que nul trait céleste, nulle foudre sans patience ne vient briser pour en récolter le suc amer. D'autres gens flottent avec moins de rigueur et d'aisance, ils roulent à la surface  maudite des flots comme pour démontrer l'impuissance, la stérilité de cette marmite d'huile où tout est cuit et recuit, consumé depuis des siècles et où cesse l'étonnement. Quelle grande rigueur nous observons maintenant, sur les rivages repeints! nous nous absentons de ce sol trop clément, de ces oasis touffus, propres à revigorer le sang cramoisi qui ne coule dans nos veines que pour trouver une lueur et sortir de ces corps dont elle déplore la prudence. Elle voudrait que nous nous écorchions les mollets, que nos prises se desserrent, que nous tombions dans un grand vide fanatique, n'ayant plus pour objet que de nous contempler, vaste entité sans ressort et triste de nous-mêmes…

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